07/11/2026
Venerdì sera con Bob.
Ottantadue anni, le mani di chi ha dipinto, scolpito, suonato e scritto senza che nessuno gliel'avesse mai insegnato.
Bob ha conosciuto il riformatorio da ragazzo, poi le cliniche psichiatriche, poi la galera. In mezzo, tanta strada: l'Europa girata con tutto quello che aveva ruote, un motore o anche solo un pollice alzato. La vita con lui non è stata gentile. Non gli ha regalato niente, gli ha presentato il conto prima ancora che potesse scegliere.
Eppure eccolo lì, seduto tra noi, lucido, ironico, con più storie che anni. Arrivato a 82 meglio di tanta gente che ha avuto la strada spianata.
Un solo rimpianto, ce l'ha detto senza giri di parole: se avesse potuto studiare, o fosse nato in un'altra famiglia, oggi parleremmo di un artista famoso. Ascoltandolo, non abbiamo dubbi.
Certe serate non le organizzi. Succedono. E ti ricordano perché vale la pena fermarsi ad ascoltare chi la strada l'ha fatta davvero.
Grazie Bob. Alla prossima birra.
